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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2010-05-09 | [This text should be read in francais] | Submited by Guy Rancourt
Plus tard, par l’allée italienne,
J’irai l’après-midi, longeant les murs du temps, Promener dans sa grâce nouvelle L’enfant de mes soucis. Cœur à cœur Je lui dirai sa venue Sans mystère en mon cœur. Le secret de son nom par nos lèvres béni. (Ah ! Que j’aimais ces vœux Qui m’ont conquise et menée. Cet œil bleu de déraison, La mauvaise saison de cette année Sur les plantes, Ce front qui refusait de s’ouvrir au bonheur Et mon bonheur de tant aimer.) Pas à pas Côte à côte, Par l’allée italienne, Mon fils et moi irons Chantant les premiers mots de sa vie, Le regard de son œil Par la feuille verdie Et, pris entre mes mains, Ses doigts humides, Ses mains, Seront les fruits de mes baisers. Enfants de mes soucis, Enfant mort, Enfant qui jamais ne jouera de ma vie, Je ne tiendrai pas tes mains entre les miennes. Je ne sentirai pas ta tête Comme la sienne Appuyée à mon sein, Tu ne riras pas de moi Comme il riait. Je ne te verrai pas courant, Sautant, Ou tournant vers moi, Bleu de déraison, Ton bel œil sans desseins Par l’allée italienne. (Louise de Vilmorin, Le Sable du sablier, 1945)
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