un arbre effeuillé
et le dur soleil y geint
le hangar miroite
sous l’absence étale du livide
au-dessus ne plane aucun oiseau
aucun souffle ne secoue la chevelure
ni ne caresse les joues
les lèvres remuent à peine
dans le blanc désagrégé de l’ombre
la veilleuse fut oubliée en plein midi
le cœur ne bouge plus qu’en rêve

(Marie Uguay, « Autoportraits», 1982 in Poèmes, Montréal, Boréal, 2005, p. 107)