je me souviens déjà
de cette scène qui aura lieu:
on était assis tous les deux là bas, sur les pierres bleues, chaudes
dans ce carrefour de la ville de poupées nommée Bruxelles
on écoutait deux vieux flamands jouer Erik Satie
et on aplaudissait un peu après les autres touristes
tout le monde portait des vêtements bariolés de clown

on se réjouissait de la musique pour ce peu de temps
c’était d’ailleurs pour ça que tu étais partie de JFK
au-dessus de la mer atlantique (escale Amsterdam,
moins cher que par Frankfurt)
et moi j'étais venu moi même avec le train
afin que je puisse te voir, te sentir, te toucher
dans n’importe quel ordre,
le désordre étant toujours plus puissant

et au bout de cette sonatine, ou bagatelle,
le soir commençat à tourner furieusement comme une pastille de phosphore en se foutant de tout
et on s’est rendu compte que notre amour
n’avait pas de chance - à moins que,
en partant de là,
tous les gens que nous allions encontrer
pour le reste de notre vie
n’eussent tous
leurs violons, leurs guitares
leurs accordéons avec eux

et voilà qu’à la fin, une fois debout
en se regardant l’un l’autre
dans l’immense surprise de l’amour
les cinq premiers
les dix premiers
les cent premières gens sur Boulevard St. Michel
avaient leurs violons, accordéons avec eux,
les uns sur les épaules, dans leurs housses
les autres dans leur bras, comme d'élégants accessoires

dans le territoire céleste de la ville
on entendait les Boeings nager comme les dauphins
à dix kilomètres dans l’air, bourdonnant
ou bien c’était César Franck, ou Hugo Wolf.



il me faut alors choisir:
tout ça est déjà longtemps passé,
ou n’aura jamais lieu.