L'enfant détend en fin...

Les mains tenants son pouce,Hier,
petons en bouche et L'idiot si-
-tué , un instant rien qu'un,
Auprès de lui, recuillit le fruit
D'une macération en attente.

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L'enfant des temps en faim...

Les maintenants sont poussières!
Peut-on en boucher l'idiotie?
Tuer un instant, rien qu'un?
Auprès de lui recuilli, le fruit
d'une masse sans ration en attente.