Штопором – в белесую пастилу неба, вывинчиваясь из засохшего кома, материализуется стебель, а к центру Земли - ризома... На пик диалектической спирали, как новорождённый цветок из клубка генома, карабкаюсь, за витком – виток, пуская ростки надежд вдогонку неуловимой цели, сопротивляясь воздушному потоку как спортивное авто на ралли... Так надоели все эти стрессы, бесплодные поиски, маски печали... Найдутся ль карты радостной масти, для райского шалаша-дома, чтоб вольно растить ребенка на волнах мечты о счастье? Больно, разбитыми осколками фарфора, бывшего белым слоником, оседают на дно безучастья почти материальные фауна и флора детских грёз, из которых выжаты последние соки... Надоедливым поклонником жизни, буран событий уносит меня всё дальше... Прощайте, не спасайте... я спешу к тризне. Ну где вы были раньше? Иссякли истин пустых истоки, напрасно всё - расчёты и планы... Осенние ураганы унесут былые мечты, как уносят красные листья кленовой печали, как время унесет эти строки в равнодушия дали. Тебе, Бог марионеток, осанна...