Il pleut du ciel de petits grains de cire
au goutte à goutte
des cyprès comme des cièrges aux couleurs bleu verdâtre
allumés dans un vignoble toscan
vers l´automne,
des mots métalliques martellent nos corps
embaumés dans des senteurs douceâtres
de rayons de lune caressant les fenêtres
fermées par nous en nous pour toujours.