Les feuilles tombent,
la rivière coule paresseusement,
la mare se repose silencieusement
et moi,
encore et toujours plongé,
le nez dans un bouquin ...

Ne suis-je qu’une poignée de mots
ou le souffle du vent
qui soulève les feuilles mortes
et chatouille les nuages gris ?

Ne suis-je qu’une bolée de rêves
ou ce laminaire accroché
à son rocher
et ballotté par les vagues du grand fleuve ?

Ne suis-je qu’une étoile filante
ou ce mince filet de brume
qui couvre les champs
et recouvre les rides de mon visage ?