Eu nu scriu poezie.
Eu trag cu praștia în stele inventând povești
cu fluturi și lumini și îngeri care seamănă cu mama.

Sunt un nebun care cioplește vise într-un fel ciudat.
Și numai uneori pictez cuvinte în nuanțe sângerii-
atunci când se așterne peste trupul meu singurătatea