Mientras el frio se hace frio,
heme aquí con algo parecido a una borrachera,
sólo que con intensidades agotadas.
un poco dormido,
un poco furioso
un poco perdido
un poco preguntado
un poco impertinente
un poco alucinado y alucinante
un poco chistoso…

Se supone que estoy en fiesta,
se supone que esto es un juego,
pero, de algún modo, no le veo gracia…
¿será que esto es una puta enfermedad?
¿será que no siento como los demás?
¿o, simplemente soy un pendejo jugando a entender la vida?
Pero, de nuevo un juego.

No sé donde me apago
no sé donde me enciendo
¿un trago amargo?

Y, en el fondo,
logro sentir algo así como un cargo de conciencia.
Intento entender qué sintió el -hoy viejo- Raskolnikov,
pero aún, no sé qué será un cargo de conciencia
mi única certeza
es que he matado el puto papá Noel de mi casa…