DEL CAMINO


I

Hablar del camino
-camino no remunerado-
Soñar y dormir en las estancias
podridas de los muertos y agrietados edificios,

(olor a sudadas entrepiernas,
de estas carnes nuestras de la divina instulticia,
y penetrantes orines, y el óxido que no cesa,
qué delirio y leves aleares de oogonio
casi dulce pero ácido,
como todo lo profundo que ama el disfraz
-como dice esa canción que no es un tango pero es de Buenos Aires...)

robar y ser robado,
mendigar dinero y cigarrillos
con los vivaces toxicómanos,
de variopinta raza, credo, sexo y clase,

(Ah!, las gumías morenas
de esos torvos hombres del túrgido kif
y la amapola),

con los que hemos viajado la noche,
que gira alrededor de esa muerte
emancipadora, la dama boba de estos días.

Sólo queda este cósmico agujero negro,
un vacio infinito de gente y substancias,
-de esperanza y motivos-,
y las pestíferas enfermedades incurables
del indolente cuerpo y su alma vaga



II

(-Paisaje de nervios y alfileres-)

Densos alaridos.
Gritos desesperados y elásticos de cornisa a cornisa.
Vagido oscuro de carcomidas gárgolas.
Una nevada de estiércol de palomas
como el Pollack del MOMA en NiuYork.
Maldiciones de esa multitud
que sueña desasosiegos en la noche.

La esclavitud del trabajo,
(un temblor neuronal de trenes velocísimos)
la marginación,
los efímeros sueldos
y exiguos paliativos
que no calman el sueño en sus noches.

Ver en la televisión y en los diarios
(la cara dulce y rosa de la vida ausente)
a los Otros, los privilegiados:
jararcas, magistrados, banqueros,
prima donnas, industriales y prelados,
-envenenadores del planeta-
exhibiendo pingües beneficios,
y reconocerlos como los auténticos
ladrones y verdaderos asesinos
del futuro, que es un niño lleno de hambre y mocos.




III


Colgado del camino
merodeo la humedad.
El día llama
a danza macabra
sin testigos.

El faro abandonado
en la miseria del pasado y la niebla.
Como el verde de los lagos,
un día de estos...
cura de azul melancolía:

comienzo a hollar el pasto de la orilla
-dejo al lado los efectos secundarios
del dolor y el síndrome de los adoquines y la brea,
ese pequeño encanto de la burguesía-
julio y otras circunstancias
laten en los trinos firmes de esos árboles,
como en la eternidad de un verso.



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Edgar E. Ramírez