Le feulement souple de la soie dépliée, l’if d’une bougie, l’onde tremblante des flammèches flagellant la liasse des visages tendus d’une ronde de nuit, le derme ondulant de la toile de Bruges, la dernière ruelle engloutie par les spores des fumées vers le port, l’odeur épaisse des vagues coagulées lentement jusqu’au noir immobile.

Puis les pas fondus dans la glaise ocre d’un angle, le cercle brisé d’un écho et la pluie desquamée qui déjà revient semer ses fourmillements d’anamorphoses. Tombent, l’éclat du fer des lances, les étincelles d’acier des casques et le temps retourné dans les concrétions tourmentées du sommeil.