Chemin devenant à force de le plier, un sable épais et chaud. Hors du lieu, le temps s’est arrêté, comme si ne coulaient plus la pâte de verre, la lave figée des couleurs, les villages fracturés des azulejos, la faïence d’une façade où galope, immobile, vers le vent, un cheval près d’une lampe et deux pagodes démâtées.

Chemin qui s’en retourne dans sa langue incurvée, puits qui creuse sa source dans les résurgences des mots éoliens, le geste de puiser l’eau où la lumière tamisées. Dans l’ombre minérale de la ruelle le potier tresse, depuis toujours, un langage fragile de gestes souples et d’argile.

Ici l’image est déchirée. Restent un coin de ciel retourné et un chien hurlant bien avant que ne vienne l’incendie…