Les lampadaires portent un voile de mariée ce matin, de brume terne, un peu triste. Sur le pont encore frileux, alangui de la nuit, des étoiles attardées soupirent. La gare déserte à l’haleine corrompue de longue attente, se prépare au chahut. Une péniche, raide et austère, va mourir pour ressusciter de l’autre côté du fleuve.

C’est l’aube fragile soufflant sur les paupières. Le petit matin s’épanouit puis meurt. Quelques heures, et le monde battra la cadence, pulsera comme les aiguilles de l’horloge, la loi de la gare. Les minutes deviendront secondes, les instants se calculeront au comptoir de la vie, impitoyables.

Et nous reviendrons demain quand l’aurore légère brisera nos nuits