Dans les bagages la même passion poussiéreuse
émaillée et repeinte dans des tons pâles
les gris tourmentés sont restés du temps
des mille amours du matin
à peine visibles parmi les ordures
la pénombre de la vie au jour le jour plus déformée
devenant un gros rien mou
de cette masse gélatineuse les souvenirs
sortent comme les rats en fuite
une peste antique d'une odeur familière
faudra-t-il que je ressuscite l’amour?