Le personnage se suicide hier sans laisser aucun message
Il n’a pas dit au revoir aux siens
Il est peut-être trop de raconter l’histoire des objets
Qui deviennent d’autres objets sans ombres ou lumière
Maintenant personne ne chante et ne joue de la guitare sur la scène
Elle est toujours ouverte aux autres
Ils viennent regardent à l’intérieur des livres
Ils se taisent parmi les lignes il y a les histoires des inconnus
Qui ont inventé la roulette et son jeu des étoiles
Le poker et le sourire ironique
Le personnage se suicide hier
Il jette des pages écrites en noir et blanc par la fenêtre de la maison de l’édition
Chez soi il n’y a personne
Tous sont partis pour se révolter contre la littérature
Que les vieux cachent dans les poches
La radio annonce de grandes chutes d’idées pensées
Les sentiments se multiplient
Dans la rue des hommes se touchent les uns les autres
Sans comprendre comment nous les journalistes d’occasion coupons en deux
L’amour pour le livre leurs mains disent beaucoup de choses
Sur la fermeture des objets en les faisant disparaître
Pour l’éternité il est un peu tard pour aller au cinéma
Là il y a toujours la projection du même film
Le personnage se suicide hier sans laisser un billet pour les immigrants
Une lettre banale avec des vocables inclinés à gauche
Maintenant il y a un silence dans les objets : le livre de la nostalgie brûle.