Un coup de cymbales
un bruit de couteau dans l’aine
une lame d’eau
une double lame de rasoir
sectionnant les lignes de la main
une à une
la lune de mai
la ligne de vie
un bris de vitre
une seule et profonde soirée de miel
un bruit de veines qui s’ouvrent
qui geignent et qui saignent

un long cri d’amour
la pointe tournée vers l’intérieur de la nuit
et le silence qui se fait jour
la pointe tournée vers celui qui ne se lèvera plus
le front couvert d’étoiles encore chaudes.

18-11-52

(Roland Giguère, Forêt vierge folle, 1978)