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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2013-02-05 | [This text should be read in francais] | Submited by Guy Rancourt J’aime l’humeur rébarbative De l’artiste oublieux des mots Qui, honteux de son propre livre, Se cache aux regards des badauds. Mais on connaît ce caractère, Et lorsqu’on perd l’instant au vol On ne peut faire marche arrière, Même caché dans un sous-sol. Ensevelir sa destinée, On ne peut. Que faire? D’abord, De son vivant, sa renommée Passe en mémoire, obscure encor. Qui donc est-il? Dans quelle arène Son expérience lui vint? Il a lutté contre lui-même Et contre son propre destin. Il est tout de chaleur terrestre, Un bourg par le Gulf Stream choyé. Dans son anse le temps déverse Ce que la digue a renvoyé. Il désirait vivre paisible Et libre, mais le temps passait Comme un nuage sur l’usine Où son établi se courbait. (In Les Trains du petit jour, 1943)
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