Un grupo de poetas contemplaba el cielo.
Cuarentones, cincuentones; poetas veinteañeros
entonaban endechas y casidas
de amores contrariados.

Una bella hechicera
los transformó en monos.
Se atoraron entonces
en sus pequeñas bocas
las métricas, las décimas; los endecasílabos
se llenaron de moho. Los monos
dejaron de mirar los crepúsculos.
Se arañaron, se atacaron. Devoraron
los pájaros del vecindario.
Poetas micos que corrían
desorbitados
desesperados,
cambiando sus rimas por aullidos,
amenazando con sus pequeñas garras,
devorando las lunas
en un hambre de siglos.
Ante un poema
reaccionaban gritando,
mordiendo,
desgarrando.
Finalmente
atacaron el cuello
de una adolescente que soñaba
con gaviotas azules sobre mares verdes.
con príncipes esbeltos en índigos caballos,
con elfos y con gnomos despegando del cielo.

Al llegar la mañana
en medio de neblinas grises,
terminó el hechizo. Los poetas monos
volvieron a sus sillas,
cansados,
con doloridas próstatas.
Escribieron entonces
con el espíritu de oficinistas
tiernas endechas,
claras casidas
a los instintos perdidos,
a los amores puercos,
a los micos en las selvas lejanas,
a la mañana despiadada
que enajena la vida; que la vuelca
en pos de vagas lejanías.

Gocho Bersolari