Sorb cu sete parfum de tamaie
de pe Muntele Sfant.
Iti caut chipul in fumul
ce in mici rotocoale
se inalta din negrul rosiatic
al focului ce se stinge.

Ar trebui sa te las
sa odihnesti in pace.
Ma chinuie insa un gand:
trupul moale, muribund,
ce gandea oare
cand i-a plecat duhul?