11 de marzo a las víctimas de Atocha




La estación tiembla como
los rieles doblados en un papel sucio.
Estampada sobre el miedo
es una mancha inerte en el cuerpo,
es el vaivén roto en la escalera.
La parada es una antorcha en mi ojos,
es un pedazo impotente,
es el despeñadero de la vida
y sin vida,
más,
mucho más
el horror que la muerte.
La estación duele como
el amasijo de huesos sobre las vías.
Es una cerrojo de hierro
la ausencia de los inocentes.
Es mi llaga en el poema
y sin poema,
más,
mucho más
el horror que la muerte.


© Rada, Montevideo, 11 de marzo, Uruguay.