Dans le saule pleureur, enlacé dans les feuilles
ramait au fil de l'eau, ce Guy de Maupassant
c'est nulle part ailleurs, ma joie que j'accueille
volent dans le brouillard, des plumes en passant.

Au quatorze juillet, de l'an deux mille quatre,
près du chemin de fer, je me vois comme hier,
les arbres étaient hauts, les ombres plus blanchâtres,
des années en arrière et dans l'autre hiver,

sans compas ni boussole, en quête de lueurs
où les yeux entrouverts, je me souviens, d'ici,
comme dans un présent, sur un flottant bonheur.

S'est posé un oiseau, s'envolant sous la vague,
j'essaie de l'approcher, mais je reste où je suis,
de par la pesanteur, tel un thon, la madrague.