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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2005-07-24 | [Questo testo si dovrebbe leggere in francais] |
Dans le verger de mes aĂŻeuls,
Bien assise sous les tilleuls, Je regardais le ciel rougeâtre, Pareil au feu qui brûle dans l’âtre. J’étais toute prête à m’en aller, Lorsqu’une merveille vint m’arriver : Une corbeille noire, peut-êt’ la reine, Laissa tomber, sans aucune peine, Un petit mot, écrit en hâte Et fort serré entre les pattes. De l’Au-Delà , Étienne le Saint Me parler de lui, enfin : Il était là avec sa femme, Mais dans son coeur vivait la « flamme » Pour Raresoaia bien aimée... Il ne pouvait pas l’oublier. « Voudrais-tu êt’ mon échanson ? », Commençait-il sa belle « chanson ». « Qu’il est coquin ! », pensai-je soudain. « Il sait que je ne bois rien ! » « Veut-il que tout lui demeure ? » « Quelle ruserie et quel trompeur ! » Ô, noire corbeille, toi, de l’érable, Vole lui dire qu’il aille au diable, Avec ses vins et ses « chansons » ! Qu’il cherche un autre échanson !
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